"И пробуждается поэзия во мне..."

[Гриф]

Иконописцы. Тусклый свет лампады,
запах краски, холод, тишина.
На левкас наносится душа
Что бы быть оправленой в оклады.
Нам являют лики Божества,
Повергая толпы на колени.
Слух по миру ходит не спроста,
Что любой иконописец гений.
Гениален каждый кто создал
Для людей земли зовущий образ.
Тот кто сердца жар другим отдал
О себе ничуть не беспокоясь.
Многие погибли в нищите,
Многих после смерти позабыли.
Но горит лампада в темноте:
Вы при жизни - сами боги были.