|
"И пробуждается поэзия во мне..."
Предлагаю в этой теме делиться поэзией, которая просто нравится, например у многих есть любимые поэты, близкие им, или отдельные избранные стихотворения, запавшие когда-то в душу. Или, может быть, возникнет потребность "запустить" в безграничность виртуальнуого неба, подобно китайским фонарям желаний, лирическую вспышку, передающую настроение, эмоции, мысли, в конкретный момент времени. А может быть, мы узнаем некоторых из участников нашего форума в новом амплуа... ))
Маргарита Алигер - А наши судьбы, помыслы и слава... (1947) А наши судьбы, помыслы и слава, мечты, надежды, радость и беда - сейчас еще расплавленная лава, текущая в грядущие года. Ничто не затеряется, не сгинет, и эта лава, наших судеб сплав, от дуновенья времени остынет, прекраснейшие формы отыскав. Возникнут многозвучные поэмы, томов бессмертных непреклонный ряд. В них даже те из нас, что нынче немы, взволнованно дыша, заговорят. За глубину их, зрелость, безупречность их в собственность охотно примет вечность сокровищ мира бережная мать - и классикой велит именовать. Но рядом с ними будет жить веками тот первый мастер, что в избытке сил живую лаву голыми руками брал, обжигаясь, и лепил. |
Даниил Андреев - Она читает в гамаке... (1936)
Она читает в гамаке. Она смеётся - там, в беседке. А я - на корточках, в песке Мой сад ращу: втыкаю ветки. Она снисходит, чтоб в крокет На молотке со мной конаться... Надежды нет. Надежды нет. Мне - только восемь. Ей - тринадцать. Она в прогулку под луной Свой зов ко взрослым повторила. И я один тащусь домой, Перескочив через перила. Она с террасы так легко Порхнула в сумерки, как птица... Я ж допиваю молоко, Чтоб ноги мыть и спать ложиться. Куда ведет их путь? в поля? Змеится ль меж росистых трав он?.. А мне - тарелка киселя И возглас фройлен: 'Шляфен, шляфен!' А попоздней, когда уйдёт Мешающая фройлен к чаю, В подушку спрячусь, и поймёт Лишь мать в раю, как я скучаю. Трещит кузнечик на лугу, В столовой - голоса и хохот... Никто не знает, как могу Я тосковать и как мне плохо. Всё пламенней, острей в крови Вскипает детская гордыня, И первый, жгучий плач любви Хранится в тайне, как святыня. |
Евгений Евтушенко - Идут белые снеги, как по нитке скользя... (1965)
Идут белые снеги, как по нитке скользя... Жить и жить бы на свете, но, наверно, нельзя. Чьи-то души бесследно, растворяясь вдали, словно белые снеги, идут в небо с земли. Идут белые снеги... И я тоже уйду. Не печалюсь о смерти и бессмертья не жду. Я не верую в чудо, я не снег, не звезда, и я больше не буду никогда, никогда. И я думаю, грешный, ну, а кем же я был, что я в жизни поспешной больше жизни любил? А любил я Россию всею кровью, хребтом - ее реки в разливе и когда подо льдом, дух ее пятистенок, дух ее сосняков, ее Пушкина, Стеньку и ее стариков. Если было несладко, я не шибко тужил. Пусть я прожил нескладно, для России я жил. И надеждою маюсь, (полный тайных тревог) что хоть малую малость я России помог. Пусть она позабудет, про меня без труда, только пусть она будет, навсегда, навсегда. Идут белые снеги, как во все времена, как при Пушкине, Стеньке и как после меня, Идут снеги большие, аж до боли светлы, и мои, и чужие заметая следы. Быть бессмертным не в силе, но надежда моя: если будет Россия, значит, буду и я. |
bykinist, спасибо, хотя не особо здесь поэтическая публика, инвесторы для одни...Поддержу вас на бляях с удовольствием....
|
человек
" поэтом в праве и не быть !
а человеком быть обязан ! легко ль ... им быть ? легко им быть ?! уметь понять !?!... уметь любить !?!... простить ?!?!?... вопрос не прост , а очень важен ! коль вам им быть , вам с этим дальше надо жить ! " |
Цитата:
|
Цитата:
А.С. Пушкин - Поэту (1830) Поэт! не дорожи любовию народной. Восторженных похвал пройдёт минутный шум; Услышишь суд глупца и смех толпы холодной, Но ты останься твёрд, спокоен и угрюм. Ты царь: живи один. Дорогою свободной Иди, куда влечёт тебя свободный ум, Усовершенствуя плоды любимых дум, Не требуя наград за подвиг благородный. Они в само́м тебе. Ты сам свой высший суд; Всех строже оценить умеешь ты свой труд. Ты им доволен ли, взыскательный художник? Доволен? Так пускай толпа его бранит И плю́ет на алтарь, где твой огонь горит, И в детской резвости колеблет твой треножник. Русский философ Иван Ильин таким образом характеризует и превозносит пушкинское кредо в своей статье "Искусство и вкус толпы": "Вот гениально высказанный, великий и непоколебимый канон художественного творчества; величайшая, царственная свобода в отношении к тому, что гласит «суд глупца и смех толпы холодной»; и величайшее, строгое, взыскательное творческое напряжение свободного Ума — таковы две первоосновы, в коих слагается и протекает «благородный подвиг» художника. И может ли быть иначе? Как найдет он верные образы для своей главной тайны, как подберет он верную земную материю, ткань из линии, масс звуков и слов для рожденных им образов, если его внимание будет разделено между тем, к чему зовет его «божественный глагол» (Пушкин), и тем, что «нам нравится»? Что создаст он, раздвоенный внутренне между таинственными зовами из глубины («Как ропот струй, так шепчет сердца голос...» А. К. Толстой) и крикливыми голосами толпы, создающей ему «успех» или «неуспех»?.. Художник призван вести; он никого не поведет, если сам побежит за толпой. Где-то, в глубине своей души, в самом начале своего творчества, он должен дать трепетную клятву служить Богу, а не человекам; осуществлять художественный закон, а не угодничать перед людьми, не раболепствовать перед диктаторами, не гоняться за площадной модой. Только тогда он сумеет «благоухающими устами поэзии навевать на души то, чего не внесешь в них никакими законами и никакою властью» (Гоголь)." Я бы сказал "здорово", и при этом очень показательно, а в каком-то смысле даже провиденциально, что мы невольно затронули эту тему на столь ранних этапах этой форумной ветки, а именно, тему о роли поэзии в частности и предназначении искусства в общем и целом, о роли поэта, о "долге" художника, а по совместительству "гражданина" (Некрасов), и конечно-же и главным образом, человека (kazerov)! Редьярд Киплинг (перевод - С. Маршака) - Если (1895) О, если ты спокоен, не растерян, Когда теряют головы вокруг, И если ты себе остался верен, Когда в тебя не верит лучший друг, И если ждать умеешь без волненья, Не станешь ложью отвечать на ложь, Не будешь злобен, став для всех мишенью, Но и святым себя не назовешь, - И если ты своей владеешь страстью, А не тобою властвует она, И будешь тверд в удаче и в несчастье, Которым в сущности цена одна, И если ты готов к тому, что слово Твое в ловушку превращает плут, И, потерпев крушенье, можешь снова - Без прежних сил - возобновить свой труд, - И если ты способен все, что стало Тебе привычным, выложить на стол, Все проиграть и все начать сначала, Не пожалев того, что приобрел, И если можешь сердце, нервы, жилы Так завести, чтобы вперед нестись, Когда с годами изменяют силы И только воля говорит: "Держись!" – И если можешь быть в толпе собою, При короле с народом связь хранить И, уважая мнение любое, Главы перед молвою не клонить, И если будешь мерить расстоянье Секундами, пускаясь в дальний бег,- Земля - твое, мой мальчик, достоянье. И более того, ты - человек! |
Цитата:
|
Смотри, брат, на сокольничьих, постельничьих,
Выглядывальщиков из за плеча, Не видных ни на хронике, ни в телеке, Текучих, как аптечная свеча. Вся челядь-наледь, ловчие и чашники, Вся бл_дь и нелюдь в мягких орденах, Забывчивые чьи то однокашники С готовым – «Вот те Бог, а вот те нах». Окладистые, славные, соловые, В зрачках неспешных серный либедих. Черёд не занимавшие в столовую, Не мёрзшие в трамваях ледяных. При корочке сидельцы кулебякиной, Пятиминутной дружбы кунаки, Постыдных тайн Тайницкой и Собакиной, Кутафьиной подъюбки знатоки. Стерлядок деловые разрезатели, С живого на загробный толмачи. И лишь кивнут скуластым указательным Все, как один, готовы в палачи. Вадим Жук |
Цитата:
В целом, я оценил, написано талантливо, особенно, что касается формы и стилистики, в частности мне понравились аллитерационные и ономатопеические приемы. Но по содержанию, для моего вкуса, чересчур тенденциозно. Злоба скользит ползучей змеёй с первой до последней строки, стихотворение читается как-бы "сквозь зубы", скрежет которых, сопровождаемый вынужденным слюнным брюзжанием, только усиливает фантомные порывы презрения. Сразу вспоминается бессмертное риторическое вопрошание "благородного, чуждого мелочных страстей Моцарта" в "Маленьких трагедиях" Пушкина: "А гений и злодейство — Две вещи несовместные. Не правда ль?" Невольно задаешься вопросом, если читать (тем паче сочинять) подобную лирику на регулярной основе, что станет с моим сердцем и душой?! Все это, разумеется, ИМХО, мысли вслух, так сказать. |
Цитата:
|
bykinist,
это стихотворение Киплинга мне более по душе в переводе Михаила Лозинского: Владей собой среди толпы смятенной, Тебя клянущей за смятенье всех, Верь сам в себя наперекор вселенной, И маловерным отпусти их грех; Пусть час не пробил, жди, не уставая, Пусть лгут лжецы, не снисходи до них; Умей прощать и не кажись, прощая, Великодушней и мудрей других. Умей мечтать, не став рабом мечтанья, И мыслить, мысли не обожествив; Равно встречай успех и поруганье, He забывая, что их голос лжив; Останься тих, когда твое же слово Калечит плут, чтоб уловлять глупцов, Когда вся жизнь разрушена и снова Ты должен все воссоздавать c основ. Умей поставить в радостной надежде, Ha карту все, что накопил c трудом, Bce проиграть и нищим стать как прежде И никогда не пожалеть o том, Умей принудить сердце, нервы, тело Тебе служить, когда в твоей груди Уже давно все пусто, все сгорело И только Воля говорит: "Иди!" Останься прост, беседуя c царями, Будь честен, говоря c толпой; Будь прям и тверд c врагами и друзьями, Пусть все в свой час считаются c тобой; Наполни смыслом каждое мгновенье Часов и дней неуловимый бег, - Тогда весь мир ты примешь как владенье Тогда, мой сын, ты будешь Человек! Но здорово, что напомнили)) спасибо) |
Фёдор Глинка - Две дороги (Куплеты, сложенные от скуки в дороге)
(написано inter 1836-1875) Тоскуя - полосою длинной, В туманной утренней росе, Вверяет эху сон пустынный Осиротелое шоссе... А там вдали мелькает струнка, Из-за лесов струится дым: То горделивая чугунка С своим пожаром подвижным. Шоссе поет про рок свой слезный, "Что ж это сделал человек?! Он весь поехал по железной, А мне грозит железный век!.. Давно ль красавицей дорогой Считалась общей я молвой?- И вот теперь сижу убогой И обездоленной вдовой. Где-где по мне проходит пеший; А там и свищет и рычит Заклепанный в засаде леший И без коней - обоз бежит..." Но рок дойдет и до чугунки: Смельчак взовьется выше гор И на две брошенные струнки С презреньем бросит гордый взор. И станет человек воздушный (Плывя в воздушной полосе) Смеяться и чугунке душной И каменистому шоссе. Так помиритесь же, дороги,- Одна судьба обеих ждет. А люди?- люди станут боги, Или их громом пришибет. |
Цитата:
http://youtu.be/hAejmFrO_6Y А главное, почему оно мне так нравится: все то о чем в нем говорится, все эти идеалы - абсолютно недосягаемы для человека в полной мере. |
Поэзия
Когда на узкой кромке суши, мятущиеся нагиши, поэзия – разделка туши, освежевание души. Когда гвоздят под вдох, под выдох до сплющенности хрупких тел, поэзия - не только с виду и таинство, и самострел! Но есть ведь тот, кто много выше! Кто надиктует, как урок, а ты - прилежный, лишь запишешь и выстроишь свой столбик строк! Поэзия видней на срезе! В слоях безумства и ума, где боль доведена до рези, и в окна лезет смерть сама. Исра Сафед |
Часовой пояс GMT +3, время: 02:41. |
|
Powered by vBulletin® Version 3.8.3
Copyright ©2000 - 2024, Jelsoft Enterprises Ltd.